Da apoteose ao caos...

Je manque de tout

2010-03-01T20:07:00.001-08:00

Tenho pensado muito nessa coisa que é a saudade.
Mais densa que a ausência.
Mais intensa que a falta.
Mais animosa que a carência.
Uma sensação aguda, que se tem quando se pensa num desejo não realizado, num instante indefinido.
A consciência posterior do momento vivido.
Concluí que sinto saudades de tudo, tudo!
Porque a não se tem somente do pretérito.
Sente-se saudade do depois, por isso pressentimos.

São Bernardo do Campo

2010-03-01T20:06:00.001-08:00

Uma Terra Nova.
O astro rei despontando bem ali, na Salim Mahfoud.
A velha Rua Júlio Barazal Salgado amanhecida úmida, sob o som dos pássaros.
A infância de bola, pega-pega, esconde-esconde.
Os espetáculos de patins na rua, sob o calor das férias de verão, disfarçados de Holiday on Nice.
O entardecer atravessando a janela do antigo apartamento de meus pais.
O cheiro de eucalipto que chegava com o pôr do sol.
A amiga que morava na casa da frente e tinha um sotão em que eu deixava meus brinquedos para não ter o trabalho de levá-los no dia seguinte.
Amanda, Carolina, Camila, Fernandinha, Mayara, Melina, Sabrina.
O carpete cheio de super-massa.
As crianças e as brigas que se restringiam à decisão da próxima brincadeira.
A piscina de mil litros e os mergulhos para encontrar os anéis que vinham em chicletes.
O tempo em que os conflitos afetivos se limitavam ao menino para o qual eu queria pedir salada mista.
O gelinho de chocolate que a Diva vendia (e o filho dela - que me paquerava).
José Gomes Moreno? Homem ou rua?
As festas juninas da escola e o correio elegante. O pedir prendas. As quermeces.
A angústia que era precisar estudar para a atividade de matemática.
A certeza que eu tinha de que um dia seria grande astrônoma.
Carla cabelereira, Rosália manicure.
Pulo mercado. Quitanda da rua de cima.
Olhar as estrelas no céu e apontá-las esperando que em meus dedos nascessem verrugas.
Dançar no carnaval (e gostar).
A pizzaria do irmão da Vanessa.
Primeiro porre.
Primeiro beijo.
Primeiro sexo.
As cantorias na calçada.
A adolescência vivida entre vigílias e louvores.
A missa rezada pelo padre José.
Minha mãe me chamando aos berros na sacada, enquanto eu pedia só mais cinco minutos na rua.
Meu pai me levando à praça para brincar (ainda sou do tempo em que havia praças, não apenas shoppings).
O descer a rua com roupas de balé.
O bailar pelos corredores do condomínio.
O encher a sala de colchões para dormir com os amigos depois do tradicional pão com truco.
A Av. Kennedy e seus bares.
A alegria que a gente não se dá conta enquanto vive, mas que, experimentando sua ausência, procuramos, procuramos, procuramos...

Jogos de Carta

2010-03-01T17:30:00.000-08:00

Do encontro:
Ela, só uma menina. Daquele tipo que ainda não sabe bem o que vai ser quando crescer (se é que, quando se cresce, descobre-se esse tipo de coisa).
Ele, um homem casado que, nem bem se sabendo ou se descobrindo, já era crescido.

Da rotina:
Ele passava tardes em Itapuã, oferecendo ao mar de Iemanjá sete notas musicais e sete amores.
Ela, que não era filha de Iansã, caminhava pelas ruas sem cais, sem paixões e sem rubores.

Do presente:
Sete anos se passaram.
Pela primeira vez, olhar-se-iam nos olhos e, possivelmente, não viveriam felizes para sempre.
Do baralho dela, ele era Coringa.
Entre as cartas dele, ela não era a rainha. Mas queria, ah como queria...

As mães não contam que...

2010-02-12T17:19:00.000-08:00

...o príncipe encantado facilmente deixaria de procurar quem tivesse um pé cabível no sapatinho encontrado caso a irmã da Cinderela fosse gostosa.

Acho que...

2010-01-26T14:34:00.001-08:00

algumas pessoas têm tanto medo de estar sós, que frequentemente não conseguem distinguir se estão acompanhadas pelo prazer da companhia ou por carência.

É possível culpar o termômetro pela febre?

2009-10-28T13:19:00.000-07:00

Aproximadamente às 23h de ontem, o professor Chateano interpelou à sala:

Os direitos humanos estabelecem que todos os seres humanos nascem livres e iguais em dignidade e em direitos. Dotados de razão e de consciência, devem agir uns para com os outros em espírito de fraternidade. No entanto, não é isso o que acontece. Qual a solução?

A sala toda permaneceu em silêncio. Ele insistiu:

Mocinha dos cabelos enrolados, o que você acha? Qual é a solução?

Demorei para acreditar que a mocinha dos cabelos cacheados fosse eu. Demorei para acreditar que o professor estivesse fazendo aquela pergunta tão pueril. Olhei no fundo dos olhos dele e respondi com sinceridade:

Ora, professor! Não sei! Mas se o senhor souber, me avise, pois no próximo ano esperarei vê-lo recebendo o prêmio Nobel depois de Obama!

A sala gargalhou. O professor ficou constrangido. Tentei remediar:

O senhor já leu "O Paradoxo dos Direitos Humanos" do Robert Kurtz? Não. E "O Mal-Estar na Civilização"?
Poxa, talvez eles respondam o que eu penso sobre Direitos Humanos. A sala Vip só faz sentido, porque existe a sala de espera comum. Será mesmo que o ser humano está disposto a ser igual? Será? O senhor, particularmente, prefere a pista ou o camarote? Ser cliente Itaú Personalité ou Bradesco nada Gold? Faz sentido pensarmos em Direitos Humanos em uma sociedade tão desigual?

A aula de Questões Etnico-Raciais foi encerrada.

Será que, nesse caso, romper com o desejo de sermos iguais nos levará ao caminho óctuplo? Será que o segredo é não pensar, não agir e insinuar que cada um é responsável pelo próprio caminho como se não interferíssemos nos caminhos uns dos outros o tempo todo? É possível culpar o indivíduo pelo Estado ou o Estado pelo indivíduo?
O que me preocupa mesmo é o estado... o estado de alma dos indivíduos e de mim nessa teia social, porque não sei mais se estou do lado da aranha ou da mariposa.

O cara certo

2009-08-23T09:37:00.000-07:00

Quando pequena, acreditava que príncipes encantados existissem.
Talvez essa noção fosse fruto do que ensinam os contos de fada, as mães e os filmes... Ainda que eu não more aprisionada em uma torre, fisicamente, pensava que a felicidade chegaria por meio de alguém que me libertasse dessa mesmice que a vida parece às vezes.
Conforme o tempo vai passando, a gente descobre que há muitas pessoas legais no mundo. E, de repente, surge uma que adora vídeo-games e não lê Machado de Assis, mas mesmo assim é legal. Quando lhe convidou para ir ao cinema pela primeira vez, no lugar de uma comédia romântica, assistiram a um tosco terror. Mesmo assim, saíram no fim de semana seguinte.
Enquanto você está preocupada com o futuro das crianças que não têm acesso à escola, ele está pensando em precificação de ativos e, mesmo assim, você o acha inteligente.
Você adora turma da Mônica, e ele adora mangá... mas continua sendo interessante.
Você sugere um jantar à luz de velas, e ele o pior bar de rock da cidade, mas ele, do mesmo modo, continua "fofinho".
Daí a gente se pergunta se faz sentido esperar pela "alma gêmea" ou se o melhor da vida está nas diferenças do que não é gêmeo ou sequer parecido. Vai ver eu não estava certa sobre a pessoa ideal ou o príncipe encantado, porque todos nós - humanos - temos um pouco de anfíbio no âmago, algo que passa longe da nobreza de alma... Mas eu estava certa sobre a felicidade que vem e nos liberta da mesmice. Que nos faz achar a noite divertida, mesmo quando se atravessa a cidade e não se consegue comprar o ingresso desejado... Que nos faz achar a cama o melhor lugar do mundo e o seu namorado o cara mais bonito e engraçado (mesmo que ele ria de você não conseguir tirar o carro do lugar).
A vida é cheia de surpresas agradáveis...

Madras

2009-08-01T12:07:00.000-07:00

Que venham as gentes e passem as coisas, porque coisas e gentes foram feitas para passar... e nós passamos. E nós sorrimos, e nós cantamos, e nós sentimos, e nos abraçamos.
Na vida permanece a poesia e a beleza que são próprias a cada um. Nela transformamos as relações por perspectivas estilisticas e pessoais, por meio de veios recessivos, e vamos criando novas realidades, novas personalidades, semeando novos sentimentos.
Na Madras, pude tornar mais sólidos os alicerces da minha construção profissional, espiritual e emocional... que certamente carregará em sua arquitetura o melhor de cada um que participou dessa breve passagem.
Infelizmente, é mais fácil se desfazer de um amigo que o obter. Vamos nos aderindo uns aos outros, num pacto de necessidade e esquecimento, como testemunhas de momentos que não regressarão.
Muitos marcam o dia, o mês, o ano de instantes felizes. Outros anotam nomes e telefones, na primeira página de cadernos e livros. Como livros de bibliotecas públicas, sairei com o carimbo dessa convivência e a marca de tantas interpretações e leituras. Acontece que, no fim, o tamanho da biblioteca não importa. Nós, leitores, espionamos a biblioteca dos amigos, nem que seja só por distração. Às vezes para descobrir o livro que queríamos ler e não temos, outras para saber se ele cabe em nossa estante... Chega o momento em que os volumes, tantos volumes, cruzam uma fronteira invisível, e vão se impondo às nossas lembranças e aos nossos sentimentos por seus números, seus enredos... Alguns dos meus colegas de trabalho me premearam com grandes romances. Outros com versos breves. Outros ainda permaneceram como os livros instigantes das vitrines... É preciso não arruinar a edição valiosa que se tornou a lembrança desses dias, ao lado de pessoas como a Aline, a Bianca, o Danilo e o Rodrigo. Embora muitas vezes palavras tenham permanecido à margem e tenha faltado alguma elegância e revisão, confesso-lhes que é estranho refletir sobre a saudade... Um leitor é um viajante a passar por uma paisagem construída. E a paisagem pode ser infinita. Sempre haverá o vento, o galho, a pedra, e a nostalgia pelo vento, pelo galho e pela pedra. Foi feliz poder percorrer, em poucas horas diárias, momentos que agora são capazes de transcender o tempo, porque uma vida inteira não é suficiente para percorrer tantas paisagens maravilhosas, de leituras e amizades como vocês....

Muito obrigada por tudo: os almoços, as conversas, as risadas, as histórias, a torcida...

Estagiário tem que ser biscoitinho fino, mas não basta.

2009-01-21T14:28:00.000-08:00

Raiva é um dos sentimentos mais estranhos que se pode ter. Ultimamente, tenho sentido muita.
Irritação contextualizada (ou não) e pronto: rosto vermelho, boca seca e uma vontade de gritar, sair correndo, falar aquela expressão esdrúxula.

O fato é que há três classes de pessoas no mundo: as irritadas, as irritantes e as burras. Descobri, há pouco tempo, que faço parte do singelo grupo das irascíveis.

A vida de todos nós está dividida em setores. Acadêmico, pessoal, profissional. Quando tratamos do último, isto é, das relações de trabalho, a coisa aperta: fica difícil distinguir quem é quem e a qual grupo pertence. Nem sempre é fácil determinar se o cara é irritante ou se é burro mesmo.

Agora, se você é o irritado, meu caro, certamente já foi estagiário e já teve uma semana daquelas, em que engole tantos sapos, rãs, lagartixas, que ao sentir o despontar do fim de semana, às vezes tem vontade de entrar na sala do seu diretor, colocar o dedo na garganta e vomitar na mesa dele.
Mas ele está em Paris. É comum lembrar disso com mais frequência quando se é apenas o estagiário.

Então o telefone toca. Você responde. Toca de novo. Você responde again (pois no mundo corporativo, acha-se very stylish usar termos de qualquer idioma que não seja o próprio). Ao tocar pela terceira vez, você até teria dito: qual parte é preciso desenhar?

Era só um chato, e para o chato não existe perdão. Mas estagiário tem que ser biscoitinho fino. Em tom de voz baixo e suave fala: claro que posso ajudar, precisa da mesma informação? Verifico em um instante.

Isso é o que chamam de "ser profissional".

Todavia, nada é bom o bastante quando se é estagiário. E se alguma coisa der errada, por favor, não vá perder tempo procurando culpados. Aponte para o estagiário mais próximo de você. Porque para ser um estagiário bem sucedido (se é que se pode ser bem sucedido mesmo sendo estagiário), além de ser biscoitinho fino, é preciso navergar em mares nunca antes navegados, e também:

-Ter a paciência de Jó;

-Já saber de tudo;

-Responder imediatamente;

-Estar capacitado para substituir qualquer profissional: bombeiro, coordenador de TI, médico, garçom, atendente, telefonista, psicólogo, astrólogo, pai de santo...(deve ser o que chamam de proatividade).

Mas, acima de tudo, é preciso trabalhar como se você tivesse 30 anos de experiência no mercado, ainda que não tenha sequer 25 de existência.

Nasciturno

2008-09-29T21:11:00.000-07:00

Algo pulsante entretem-me nas palavras. Subitamente, a noite, cansada e estreira, retira-me a confortante possibilidade do sono e sobrepõe-se forte e angustiada a mim, de modo que meus olhos, ardentes e opacos, não consigam entregar-se ao descanso e ao premente pressentimento de amanhecer.

O texto surge sem enredo ou calor. Permanece inerte sobre o papel, mas tão vivo quanto o gosto de um chá da tarde tomado na infância. Em um quarto circunspecto qualquer, o vermelho e o negro criam o prata na madrugada e trazem à tona uma mente confusa, mas não sem brilho. Deve ser o que chamam de loucura poética...

Tempo Vivo

2007-06-15T14:22:00.000-07:00

Cala-te, oh tempo impiedoso,
Tua voz não pode acalentar a minha dor.
Afasta-te de meu espirito doloroso,
Que em ti apenas fere-se em rancor.

Sofro por ti, oh tempo criança,
Vivo a buscar o teu crescimento,
Murumuro a cantar um sopro de esperança,
Presumo que a espera se torne um tormento.

Pobre de mim, oh tempo que fende-me,
Pois em tua ilusão faz-me encontrar,
Não a alegria que dá em amar-me,
Mas o sofrimento de a ti não amar.

A morte de um tio.

2007-06-15T14:04:00.000-07:00

O caos era cuidadosamente controlado pelo sorriso nostálgico em todos os rostos.
Diante de tal apoteose, era impossível não sentir saudades.

A vida seguiria mais silenciosa agora.

O grande baile

2007-06-07T16:29:00.000-07:00

Estava há pouco, em frente ao espelho, percebendo-me a viver um intenso momento de nostalgia. Comparando o pretérito ao presente (que nada indica-me), na tentativa de, quem sabe, descobrir o futuro. Lembrei-me de como tudo outrora havia sido diferente.

Desde a infância eu admirei a arte. Aos quatro anos de idade já aprendia a ler, e através disto, encontrei muitos mundos: pude alcançar a glória de me emocionar ao interpretar a história do livro "Veleiro de Cristal" por mim mesma, cujo autor nem me recordo o nome. Conheci as histórias de amor, luta e amizade... Os mais admiráveis contos de fada de La Fontaine e Andersen. Tudo parecia mágico. Eu imaginava os grandes bailes de época, os lindos vestidos, as moças que bravamente guerriavam contra o mal, e as madrastas que o representavam: havia uma solução lendária para tudo, sempre... E um beijo afetuoso em todo fim.

Mais crescida, passei a dançar. Foram sete maravilhosos anos de balé clássico, e a continuidade com a dança contemporânea posteriormente. Conheci a todos os enredos, os devorava em leitura a ponto de acreditar que, um dia, eu seria a Bela Adormecida ou a Cinderela... E por que não Copélia? Sim, minha primeira paixão foram as sapatilhas. Eu achava que meu príncipe encantado seria o bailarino mais belo e talentoso, o qual dançaria todo espetáculo ao meu lado, em um intenso Pas de Deux, e eu estaria com um de meus vestidos cor de rosa cheios de brilho (pois o palco era o único lugar onde eu me permitia usar rosa).

Ainda pequena, eu observava com entusiasmo às meninas mais velhas que bailavam com harmonia e ritmo os solos do segundo ato: os mais importantes! Na dança, pude viver os contos de fada que eu lia. Durante anos, acreditei que seria sempre assim.

Por razões pouco explicaveis, eu deixei as luzes do palco e meu primeiro amor: minhas sapatilhas decrépitas e gastas estão empoeiradas em uma caixa escondida sob algum canto obscuro e úmido do meu armário. O mais triste é que junto com elas foram guardados os meus sonhos, a vida como que em um grande baile, os vestidos, a centelha que fazia-me menina sapeca a bailar em todo instante, o modo com que eu acreditava na expressão como forma de mudança... Empoeirou-se o meu "algo mais" de artista, aquela certeza aguda de que se pode transformar em belo o triste. Meu "príncipe"? Nunca ensaiamos juntos, nosso pas de deux deixou de ser dançado por uma grande amizade, que também já não existe. O beijo, este jamais encontrei. Não fui sua bailarina, e ele não pôde ser meu par.

É pena que o agora não seja mais que realidade. E meu breve relato, apenas o retrato de um pesar... A vida talvez já não me permitirá bailar, ou transformar em possibilidade aquilo que nos parece inviável, e quem sabe eu jamais ame novamente... E se amar, não será com o mesmo encanto inocente, porque cada espetáculo é único, bem como cada passo que se dá no grande baile da vida. O que se foi, nunca será, e o que não foi também. Ao menos sei dizer (admitir) que amei, sempre e tanto, que o hoje o meu desencanto é por não saber amar.

...

A dança só será uma arte se transmitir o intransmitível, se explicar o inexplicável. Essa é a centelha que se alimenta da alma da bailarina, e explode a cada momento a ser executado... E dançado.

Utopia

2007-06-06T12:51:00.000-07:00

Venha...
Dê-me tuas mãos gélidas,
Aqueça-as em minha face,
Ponha-as em meus lábios,
Quero teu cheiro confortante,
De quem se faz presente.
A melodia da chuva que cai,
A terra molhada que cobre nossos pés.
A orquestra dos carros faz-nos [caminhar sorrindo pela cidade].
As luzes refletem...
Talvez porque o mundo tenha jeito.
Talvez porque um dia você chegará,
E nós iremos ao cinema.
Carregar-me-ás em teus braços.
Tocar-me-ás com as flores que roubastes, [de meu próprio jardim].
E seremos eternos.
E seremos fraternos.
E seremos amantes.
Serenos, cantantes.
Comeremos bolo e pudim.
E seremos agentes,
Filósofos, poetas,
Jogaremos cartas.
Correremos de bicicleta.
Cantarei o amor que nos liberta.
Dar-te-ei o corpo e a idéia.
E não seremos família.
E não louvaremos propriedade.
Seremos o quê somos, apenas.
Venha...
Diga-me que a poesia não é vã,
Que a música alimenta,
Que a arte nos sustenta,
E a morte não é fim.
Diga-me que Deus não nos condena,
E o inferno é da hipocrisia pena.
Diga-me que não acredito a toa,
Que a matéria é transitória,
E que há justiça sim.
Entregue-me mais do que sentes e pensas,
Além das indiferenças deste mundo estúpido.
Entregue-me além das meias palavras,
Do erudismo patético,
Quero simplicidade sábia,
Sinceridade rara,
A beleza âmago,
Nem muda, nem moda, nem fora.
Venha,
Aflora em teu existir,
Para que eu creia, assim, que ainda existo.

Oração de um (a) poeta decadente...

2007-05-01T14:15:00.000-07:00

Que nossas vidas, antiquadas, estejam repletas do lirismo Trovadoresco. Que os padroeiros da terra que nos trouxe a língua que tanto aprendemos a amar, de Camões a Saramago, estejam todos a guiar-nos entre as veredas estreitas dos que amam a literatura sobre todas as coisas. Não pronunciemos a palavra em vão. Apreciados sejam continuamente gigantes como Gil Vicente. E no teatro haja a mais estreita união entre o homem, a palavra, e seu significado, pois a nossa busca mais premente ainda é tornarmo-nos seres humanos. A mitologia de antanho traga-nos o modo poético de narrarmos a história humana, como em epopéias. Que ainda haja épica e heróis, de Ulisses a Lusíadas.
Tal qual o Carpe Diem de outrora, consigamos ter um pouco de árcade em nós, entre todas as misérias espalhadas na cidade, exista mais de bucólico. Pedimos a casa, os discos e os livros. Rogamos ao sublime autor de Marilia de Dirceu, para que infunda em nós o amor por nossos campos, o amor pelos amores, que agora se fazem tão distantes de nossas realidades individualistas, egoístas e sobretudo, tristes.
Não esqueças de nós, Lord Byron, ainda há muito que aprender em nossa mesquinha afabilidade. Traga-nos de volta o gosto pelas paixões sonhadoras, gritantes... Queremos o nacionalismo da primeira, o mal da segunda, o protesto ardente da terceira. Queremos nossa posteridade vivendo intenso o Romantismo, que não morre jamais. Que nós possamos ser todos Alvares de Azevedo. Onde estás oh Deus dos desgraçados? Olhai a nossa desgraça, e também, a nossa ausência de poesia.
Dai-nos mais de teu Realismo, oh Machado, livrai-nos das ilusões a que esta vida nos submete., a fim de que possamos saborear honrosamente tuas obras. Afastai de nós, Eça de Queirós, todos os dardos inflamados dos malignos que vendem a arte da palavra por alguns trocados.
As vanguardas todas, inspiradoras do Pré Moderno, tragam a epfania do valor da invenção. Dos ângulos cubistas, e da contra arte dadaísta, reste em nós, insolventes de um sistema que nos sobrepuja pela impoíção da cultura que nem mesmo acreditamos sê-la, a certeza de que há muito ainda por se buscar. Lobato guie nossas crianças além do pensamento limitado e mediano. Que suas leituras não cessem em Harry Potter. E os alvitres destes futuros, cunhem novas possibilidades, pois estamos estagnados em Gullar e Veríssimo.
Drummond, pleno e admirável escritor, fazei nossos textos dignos dos vossos. Iluminai a todos nós, mestres do Modernismo. Valei-me Fernando Pessoa. Rogai por nós que recorremos a vós Clarice Lispector. Oferecei-nos a salvação pela arte, digníssimo James Joyce. Que não se aproximem de nós as tentações oferecidas por "Lúcios", e pelos falsos literários. Afastem-se Coelhos e espíritos (comerciantes?) que promovem o anódino.
Cecília, o verso nosso de cada dia nos dai hoje. Perdoai as frivolidades, de modo maior com que perdoamos o jornalismo sensacionalista, auxiliar do capitalismo excludente, e a cultura massificada de auto-ajuda. Não nos deixei cair na literatura piegas, oh Garret. Raquel de Queiroz, cheia de arte, que essa esteja contigo. Suprema fostes vós entre as mulheres, e extraordinarios os frutos de tua mente.
Todos vós que fizestes do verbo algum sentido a habitar entre os homens, nos iluminem, agora e sempre, para que não digamos amém ao que tem mitigado o que ainda nos resta de poesia. E que o fim, de nossas idealistas existencias, seja a apoteose, e não o caos.

Cognição

2006-10-25T09:42:00.000-07:00

Isabel repousava enquanto a televisão ainda ressoava na madrugada. Estava frio. Movia-se entre os lençóis, as almofadas e os travesseiros. Era ela o minúsculo grão de mostarda envolvida pela lavoura da modernidade. E ao balizar das três horas, seus olhos entreabriram-se, assustados, como se houvesse despertado de um letargo. Estava cedo ainda, ela o sabia, entretanto, como se não soubesse nada, contara os minutos que se seguiam um após o outro, sem interrupção, entregando-se a um desespero contínuo: a amargura da certeza. E de todas as inverdades que a cercavam, as alegorias, as afeições, as alegrias, de tudo isto e aquilo não mais que transitório só restava-lhe a verdade aberrante e absoluta: o fim. Pigarreou. A boca seca mal podia engolir a saliva. A verdade havia tomado-a a ponto de não encontrar razões. Em um salto rápido, estendeu os braços, acendeu a luz. Caminhava alongando-se como para livrar-se da tensão intangível a que esta veracidade a submetera. Então, ela também morreria? E sua família, e seus amigos. Coisa estranha pensar que tudo o que é vivo um dia também será morto. Seria esta a motivação dos heróis? A idéia interiorizada da mortalidade inevitável é o que encoraja e o que amedronta, é o que desperta catarse ao assistirmos às tragédias e o que nos faz acordar todos os dias e alegrarmo-nos porque faz sol. Mas ao olhar a vida através desta certeza, tudo perdera o sentido para ela: a prática, a rotina, a poesia. Como se nada do que fizesse e soubesse, pudesse retirá-la da solidão dos que morrem conscientemente.
Depois do arrepio esclarecedor, Isabel desejara apenas nunca ter sabido. Vestiu-se e saiu para trabalhar como fizera todos os dias até aquele instante. A vida seguia seu curso e ela fingia ser como os outros.

Poeta Parco

2006-10-19T22:34:00.000-07:00

Há uma angústia por haurir. O poeta espantadiço caminha pela rua em que perdera as palavras. E as encontra partidas, dispersas, fugazes, perdidas entre as falas de gente corriqueira, das moças para as quais poema é namorico.

Hoje, sou o poeta de nenhures, cuja sorte é ter perdido a inocência e em cuja poesia há o estigma do asco. Ela nasce de um desencanto colorido, de um palhaço que riu quando chorou, de um azul que norteia nossos sonhos, de uma rosa que era bela, mas murchou.

Hei de cantar a desesperança, em meio às charlatanices dos recatos, pelos versos mais baratos e as rimas mitigadas. Serei o dizer das centelhas apagadas, o rastelo de agricultores urbanos, o poeta fulano que desaprendeu a escrever.

Quanto a mim...

2006-03-17T20:37:00.000-08:00

"Há muito tempo não tenho tempo... De respirar".

O que penso a respeito da Encíclica do Papa João Paulo II, referente à relação entre a fé e razão, e a interação da filosofia com a teologia:

2005-08-28T09:24:00.000-07:00

Dois Paradoxos

O estudo sobre a verdade teológica da Igreja somente se renova quando encontramos experiências novas de cristãos que vivem comunitariamente sua fé dentro de determinada sociedade.(...) Compete ao teólogo pensar as imagens da igreja, e ressaltar os novos acentos que se vivem concretamente nestas experiências. É desta forma que se esboça uma eclesiologia nova ou renovada. (Leonardo Boff).

O conflito encontra-se no fato de que, se a ética é o estudo da moral, e essa se modifica no decorrer da história, pois está relacionada ao contexto social, à época e à corrente filosófica do momento, como pensar na conciliação entre a verdade absoluta da igreja, e a verdade filosófica (especialmente a humanística) que se permite uma constante transformação?

Há muito, os conflitos entre a fé e a razão assolam a humanidade. Desde os tempos primórdios, discussões entre valores estóicos e cristãos, estiveram presentes no início da formação da Igreja. E o Apóstolo Paulo, entre outros, considerou mais conveniente atar a sua pregação pensamentos filosóficos que possuíam conceitos respeitosos sobre a transcendência divina. E foi através da racionalidade que padres da igreja permitiram diálogos a fim de que houvesse compreensão do Deus Jesus Cristo.

Entretanto, ainda que abrindo caminho para um diálogo racional a respeito da fé cristã, houve também cuidados para que a filosofia não se aproximasse da gnose, esoterismo e crenças pagãs, para que a grandiosidade que a fé cristã julga possuir não se subordinasse à interpretação da razão, tão somente.

A aproximação entre a fé e a filosofia foi um exercício que se estendeu ao longo de séculos, pois a prioridade para a igreja, era a conversão do sentimento humano, e do clamor pelo Batismo católico; contudo, não era possível ignorar uma mais profunda compreensão da fé.

A doutrina cristã mostrou-se atraente a todo tipo de classe social, porque conseguiu dar respostas às questões existencialistas que outros filósofos não conseguiram, ainda que de modo mais mistificado e menos empírico, o quê propiciou que se pensasse, a princípio, que em certos aspectos a filosofia já havia sido superada.

São Justino é um dos arquétipos que podem ser citados a respeito da formação do pensamento cristão. Apreciava a filosofia grega, porém, após a conversão, afirmou que o cristianismo era a única filosofia segura e vantajosa. Entre outros, podemos citar Orígenes, o qual recorreu ao platonismo para responder a questionamentos pagãos.

Vê-se então, a formação de um cristianismo questionador, em busca de conhecer a verdade em essência. Na Idade Média, tem-se Santo Agostinho, e em sua obra Confissões pode-se perceber a influência de escolas filosóficas que não o haviam satisfeito. Santo Agostinho censurava aos platônicos, pois conheciam o fim, mas não tinham aos meios justificados, não tinham conhecimento Do Quê os conduziam.

Para Santo Tomás de Aquino, tanto a razão quanto a fé provinham de Deus. Somente quando surgiram as primeiras universidades, a teologia passou a relacionar-se mais com o saber cientifico. Essencialmente a partir do século XVIII, com o advento iluminista, uma nova corrente filosófica, racionalista, incentivou a formação de um pensamento distante das concepções ligadas a fé cristã. Exemplos são as novas correntes idealistas (Hegeliana), que procuraram tornar compreensíveis através do discurso dialético, os mistérios de fé.

Posteriormente, Marx, através da inversão da dialética hegeliana, traria à luz do pensamento novas concepções a respeito do ser humano como agente social e fator acionário da história, não com a visão existencialista-individualista que satisfazia os seguidores do cristianismo.

Na atualidade, o abandono da busca pela verdade filosófica, como já contestava Kant através do Imperativo Categórico, foi responsável pelo obscurecimento da razão enquanto completude de fé sem, entretanto, que a fé deixe de buscar a razão como seu complementar: para o esclarecimento da moral, da liberdade, da ética, do homem como agente social, e até mesmo para o embasamento argumentativo, a Igreja busca o auxílio da filosofia, sem que esta precise, necessariamente, do individualismo subjetivo cristão.

Teoricamente, para a igreja, a filosofia caminha lado a lado com a fé. Conversando com o padre substituto da Igreja Matriz (no dia 13/08/04), de SBC, ele afirmou, durante o sacramento da Confissão a que me propus para que houvesse um dialogo, a condenação dos “Ideais” pela igreja. O Ideal ou Ideologia é o que racionaliza os seres a ponto de afastá-los da graça e da compreensão do que é divino, sendo assim, a filosofia viria como acréscimo, e o Ideal que ela ajuda a formar, como o negativismo humano. Porque o questionamento passou a não ser mais importante quando se trata de fé, e esta, é aquilo que em nossa limitação não compreendemos.

O pensamento ainda nos torna Anátemas, na visão da religião – Anathema, do latim, Maldição - o que até 1983 proporcionava a excomunhão dos adversários da fé católica. Anathema Sit “Se alguém diz (pensa), que seja anátema”- afirmava o Catecismo. E hoje, com evolução a que inevitavelmente todos estamos condicionados, o pensamento filosófico-ideológico, e questionamento dogmático, não são motivos de Excomunhão, mas são ainda pecados mortais, que devem ser confessados de acordo com a moral religiosa católica.

Há motivação bastante, para criticar-se deveras a Igreja como instituição moralista, hierárquica, inquestionável, justificada apenas porque existe e não pode ser dissolvida. Pode-se estabelecer a crítica à crença católica enquanto detentora de uma verdade absoluta de salvação, levando as pessoas a crerem em um Deus subordinado aos próprios moralismos e vaidades. Utiliza-se a figura divina para legitimar ainda mais o nosso sistema excludente, possuidor de Direitos Humanos utópicos, de bases religiosas. Desde o Metalismo existente no poder absoluto da Idade Moderna, até o Capitalismo Industrial Contemporâneo, o lucro esteve acima da existência, e não teria sido diferente com a evolução religiosa. Da venda de indulgências e da inquisição, até a alienação da Renovação Carismática, não se propõe a bondade porque se acredita nela, mas porque sendo bons, receberemos ao final o precioso lucro da salvação. Junto a esta verdade de “livramento das penas no inferno”, surgem teses, e cria-se ética. O sujeito detentor desta veracidade esconde-se em palácios ao estabelecer regras, enquanto os carentes do “amor ao próximo” morrem de fome, cantando os louvores a Deus, pois dos “pobres é o reino dos céus”. Uma relação paradoxal entre a religião e o capitalismo: A primeira torna pacífica a massa, trazendo a consolação pelas mazelas criadas pelo segundo. E nós, hipócritas filhos de Cristo?

Outra importante questão a se ressaltar na interação fé-filosofia, é a liberdade. “Tudo me é permitido, mas nem tudo me convém”, afirma Paulo em sua carta endereçada a cidade de Corinto, no Capítulo 6, versículo 12. Influência talvez, do relativismo subjetivo de Prógoras expressado nos termos: “o homem é a medida de todas as coisas”, ou seja, o que convém, depende do julgamento pessoal. Diferente do pensamento materialista, do determinismo absoluto, em que a liberdade não existe, e o homem é determinado pela natureza. Em Sartre, há liberdade absoluta. E nesta amalgamação, a relação dialética entre liberdade e determinismo, encontra-se Marx, Espinosa, e Hegel, para os quais não faz sentido pensar em uma liberdade absoluta, nem em uma negação absoluta da liberdade, o que se aproxima, de certa forma, do pensamento de Paulo, o qual a Igreja afirma estar distante do materialismo dialético. Eis então nosso segundo paradoxo.

Amores de um Santo

2005-07-09T14:03:00.000-07:00

Era tarde, uma hora de sexta feira. Saiu do trabalho para o almoço. Não seguiu aos companheiros da jornada diária. Caminhou por direções contrárias, ofertou o vale refeição ao mendigo da velha praça Santa Gema Galgani. Recolheu-se, silenciosamente, após reverenciar o altar da catedral de São Padre Pio. Primeiro levantou os olhos, em seguida, abaixou a cabeça e os ombros, encostou ao chão apenas o joelho direito, e sobre o esquerdo, sobrepôs as mãos calejadas pelos afazeres árduos que continuaria em pouco mais de 56 minutos. Era quaresma, tempo de penitência e caridade. Na vila Basílio de Brandão, onde fora criado, lembrava-se bem do luto cristão. A igreja coberta de roxo e ladainhas a Nossa Senhora das Dores. O canto gregoriano de outrora, assola, ainda hoje, às igrejinhas interioranas: "Graças e louvores se dêem a todo o momento, ao santíssimo e digníssimo sacramento". Via-se, tão real, vestido em túnica branca, coroinha, repetindo o que nem mesmo entendia, junto às velhas que cheiravam cebola picada para a janta; mais velho, tinha fé mesmo pelas netinhas vestidas de renda e "crepe giorgette". Enfim, estava ali, trinta anos passaram-se; Era mais um perdido na cidade grande, entre as lembranças do crer na infância de bilboquê, esconde-esconde, e cabra-cega. Rezava rotineiramente, a Santo Expedito pela urgência de seu atendimento. À Santa Edwiges pelas dívidas que lhe perturbavam o sono, já tão curto pela falta de tempo. À Santa Terezinha, como Bandeira, ah, minha santa Terezinha! Em nenhum instante, Terezinha do menino Jesus o abandonara. Sempre lhe trouxera a rosa, sinal de que viria a graça pedida. Também intercedera por ele Santa Bárbara, em noite de chuva, e Santa Catarina de Alexandria, durante a prova da escola: um dia, teve medo de ser reprovado, entretanto, através do apelo ao bom Jesus da tão querida santinha, conseguiu, aos 39 anos, concluir o ensino fundamental.
Não tinha esposa, ou filhos, mas gostava, e muito, de faze-los. Acreditava-se um homem de bem. Aproveitou também, para rogar a Santo Antônio que lhe desse uma posição: quando é que viria a esperada? Mais uma vez, a prece de seu Tomé parecia ter a velocidade da internet globalizada. A informação chegou rápido ao céu. Faltavam ainda 25 minutos para o término de seu descanso, caminhou de volta o que já havia percorrido, parou na barraca de cachorro quente, e observou, sentada ali, Carolina, a moça mais bela que já vira - assim o disse a ela -, e que talvez não fosse tão moça assim aos seus 30 anos de idade. Tinha olhos negros, feições comuns. Qualquer outro rosto na rua poderia ser o dela. Mas era bela, repetia. Era diferente de mamãe Ana, e avó Clara. Aproximou-se, falou sobre todos os clichês possíveis. O céu, o tempo, o clima. Ela sorria e Tomé mal podia tirar conclusões sobre o que dizia. As palavras eram vãs, e seu olhar percorria a boca, o corpo, o jeito de Carolina. Não queria maionese para o almoço. Desejava Carolina, queria saboreá-la lentamente, como uma refeição de domingo. E depois, deitar na cama, e dormir com a barriga cheia, até alcançar os mais temíveis pesadelos de satisfação. Já a conhecia de algum lugar, não é? Não. Mas não importava. Foi embora com um telefone no bolso, e um desejo herege e impulsivo de devora-la.
As cinco saiu do trabalho. As seis chegara em casa. As sete pensava em telefonar. As oito estava quase decidido. As nove ouvia a voz dela. Ela não esteve surpresa, ele tremia ao todo. Sábado, cinema? Sim. Há meses não ia ao cinema. E foi quando lembrou-se da missa pela confissão comunitária. Cancelaria o compromisso. Deus sobre todas as coisas, no entanto, não resistiu, e mais uma vez a mulher levara o homem para além do jardim do Éden. Queria um amor sob o sol, que aquecesse a umidade deixada pelas lágrimas de tantos amores de chuva, esporádico, sem hora, porque sabe que a hora é sempre. Queria um amor para quem não fosse amor, nem felino, nenhum outro nome pelo qual poderia ter chamado quaisquer. Queria um amor para quem não fosse número, sem barulhos, sem cheiros, sem vozes ou espelhos. Quieto e gritante, calado, sem medo; que o olhar levasse ao leito, desnudando-o até a alma, sem artimanhas: a façanha de quem sabe sentir. Porque há dois tipos de morte: A de quem não pensa, e a de quem não sente. Queria um amor vivo, que dispensasse rodeios, formalidades, e soubesse, e pensasse, e sentisse a ele... Mais ninguém. Era tudo o que queria. Era mais do que precisava. Queria que chegasse a aurora, em nome do fim dessa madrugada inquieta. Amanheceu, e já era fim de semana.
Esperou todo dia, ansioso, entre um abre e fecha da porta da geladeira, e um vai e vem pelos corredores da casa. Dormiu, acordou, dormiu de novo. Quando estava apreensivo, fingia-se mais cansado do que era, de olhos fechados o tempo passa mais rápido. Chegara a hora. Ela estava a esperar-lhe. Olá Tomé. Ao ouvir sua voz, estremeceu; um ardor inconseqüente subiu-lhe entre as pernas, avançou o abdômen, e chegou à garganta fazendo-lhe soltar um cumprimento do qual não se lembra. Não havia o que dizer. A missa corria solta, os louvores, cantorias. Estaria ele perdendo o céu? Era Eva, sabia que ela era. Ele queria ser Adão, decidira doar a eternidade em troca daquele instante, e então, quem sabe, chegar ao paraíso desconhecido pelos homens castos.
Acordou, sobressaltado pelo relógio que abalizava 6 da manhã. Deixou-a nua sobre a cama que passaram toda a noite, e então, só recordo-me de tê-lo absolvido.
- Filho, a que vens?
- Tive à Carolina; e é que poderia ser Maria, Raquel, filha de Sião... Mas é Carolina, padre. E nenhuma Carolina foi santa, ainda. Pelo nome, soube que não poderia ama-la. Não a interpelavam por santa.
Tomé teve de vê-la mais que todos, para crer.
- O Senhor tenha compaixão de vós, perdoe o vosso pecado, e vos conduza à vida eterna.
Foi assim, que na semana seguinte, saindo da confissão, conheceu Luciana. E na outra, Regina. Nada mudara desde a infância. Com todas, disse amar, e com todas, não amou. Porque nenhuma delas foi santa o bastante, para honrar a fé que possuía. E nas tardes mal almoçadas, continuou a rogar a Santo Antonio.

2005-07-09T13:58:00.000-07:00

É uma lembrança inquieta de um cinismo sombrio que me procura toda a noite. Um cicerone assim, aberto, sem quaisquer anestesias. E a palavra percorre meu corpo, sai correndo feito moleque sapeca entre meus dedos... A palavra que achei que fugira. O filho pródigo não retornou à casa, mas saibam que a mãe já não o espera. Desespero ou fantasia? Se ao menos não tivesse mentido tanto... Gaste tuas riquezas todas filho pródigo, que não trago em mim as palavras sábias da Boa Nova, nem tenho as mãos e os pés lavados por Cristo. Em minha ceia tu já não partilharás... Guarde teu beijo de Judas para outros. Venda a ti mesmo pelas tuas trinta pratas, que não vales mais que isso. Que a multidão não me aclame em Jerusalém, para que ela mesma não esteja a mitigar-me na cruz. Ainda hoje tu não estarás no céu comigo, desço do meu calvário, e grito: A salvação é pela arte, que o amor... O amor é o que condena. Encontrarei outras Bem Aventuranças, que por estas perdi-me pelas veredas do teu nome. Não salmodiarei por Salomão, nem por Davi. E se o profeta invocar-me direi que sou apenas uma criança. E se não puder comungar de outro corpo, então confessarei meus pecados todos, sem remorso algum, porque é pelo corpo e sangue que se chega ao paraíso. E na pobreza dos meus louvores à razão simplória a que submeto-me, tornar-me-ei segregada entre hebreus e colossensses. Não há deserto, o povo não foge do Egito. Espero a luz que me cegará, para depois ungir-me entre apóstolos. Que ela mesma traga-me um novo rebanho, e a armadura dos que crêem da vida, e na palavra dos homens bons.

O Agricultor

2005-07-03T10:54:00.000-07:00

A meia claridade adentrava o salão escuro e contente. Era uma festa muito feliz. As vozes juntas formavam um coro para além do canto gregoriano... E sobre o palco imaginário um menino segurava um violão. Na minha insignificância eu o observava. Talvez ele jamais tenha notado que há meses o observo.
Ele é um jovem artista, com a seriedade de pessoas comuns; entretando, é errôneo percebe-lo como caminhante ordinário: está distante da mediocridade. E no seu silêncio, quase de um sujeito religioso, permaneço perplexa na vã tentativa de decifra-lo. Mas ele fala o silêncio. E o silêncio dele é lindo, aponta-nos respostas todo instante.
Um agricultor: a melodia, por ele cultivada, semeia emoções... E na primavera que esperamos, por certo, nascerão novas almas. Ele as planta, e ele as colhe.
Sou uma dessas novas almas. Não é que eu o ame. Eu o admiro. Sentada (talvez muito abaixo do palco imaginário)percebo toda a minha pequenez sob o sublime.

2005-05-28T14:27:00.000-07:00

Eu sou puta,
Puta?
Dizem que é ser Puta
ser Da Vida
Mas eu quero ser Da Vida
Alguém me diga,
afinal,
O que há de errado,
Que mal há
No fundo todo mundo é Puto
Somos um bando de Putos tentando a sorte
Em toda a parte,
Em qualquer lugar
Vendendo o corpo
Para comer no jantar
Comercializando sonhos
Para fingir amar
Quem não ama.
Eu sou Puta,
E com todo direito de se-lo,
Com todo direito a que a Vida me subemete
Sinto-me no dever de trabalhar com prazer
De fazer por prazer
Escrever, cantar, poetizar
Entre orgasmos explosivos de Vida

Aquele que não quer ser Puto
Atire a primeira pedra.

Eu sou feliz ao estar nua diante da realidade.

2005-05-22T16:37:00.000-07:00

Alguém me tire desse cataclisma suicida.

Desaprendi como se escreve poesia.

2005-04-23T20:33:00.000-07:00

Lindos são os teus olhos,
Lindos são teus olhos
Lindos são os olhos
Lindos são olhos
Lindos os olhos
Lindos olhos
Lindos
olhos
teus.

Ninguém notou,

2005-03-28T05:17:00.000-08:00

mas estou desaparecendo.

Verbo de Ligação

2005-03-26T09:13:00.000-08:00

Despertei como se de algum modo o fato parecesse-me normal. Caminhei beirando às paredes, apoiando-me da mesma forma que os embriagados percorrem às ruas nuas e escuras da madrugada. Estava sóbria, até ali. Era preciso alimentar-me nesta manhã. Transbordei de vinho branco a xícara de café. Queria o novo. Abri as janelas e colhi as rosas em botão, enfiei-as num vaso senil esperando que minha insatisfação as murchasse como os girassóis de Van Gogh. Permaneceram sorridentes. Não retribuí.
O dia não era de sol. A brisa fria vinha de encontro ao concreto da cidade. Do alto, eu observava toda a fúria da metrópole. A solidão perturbava na mesma intensidade em que podia conclui-la como estado comum. As pessoas andavam na calçada – que exalam odor de urina – acompanhadas, mas sozinhas, entre a multidão solitária de mil rostos, vozes e obscuridades. Há dores e ócio todo o tempo: vitalidade virtual. Quais as razões para que a vida permaneça inerte na delinqüência da Polis?
O jornalista desempregado beija sua namorada, Maria caminha com pressa, a criança está sobre a bicicleta, o artesão lamenta a marginalidade de sua arte. A sociedade flui retrógrada e moralista, as flores de plástico enfeitam todas as salas. O poeta chora a morte de sua poesia, enquanto o comerciante vende, e a prostituta dorme durante o dia. Ninguém ouve os pássaros.
O aleijado pede esmolas. A igreja cega está em silêncio. O professor ensina o desnecessário, a menina contem sua alegria. Não há instantes guardados para a felicidade, e a garoa aguda cai sobre a praça vazia, molha os carros e os telhados. Ninguém olhou para o céu hoje.
O rapaz rabisca as paredes, o homem trabalha em desespero, a infância morre de tédio e de fome, a mulher respira inconsciente, a propaganda oferece sexo. Ninguém se emocionou de amor na confluência desta cidade.
Os apartamentos estão em escuridão isolada. Os bares em euforias hipócritas; O trânsito, parado, inspira a prece de que a tensão seja um dia recompensada. Corre-se no limite do insuportável. Vive-se por instinto, não por vontade. Ninguém foi ao cinema nesta Segunda feira.

Estou, pareço, permaneço, continuo, e fico.

-Constatações transmitidas ao papel em 14/03/2005

reVERSO

2005-03-06T11:50:00.000-08:00

Todas as tardes, abraço o caderno freneticamente, discorro os dedos de forma delgada entre as linhas, e vão surgindo outras, redondas, coloridas, linhas de palavras amorosas, mensageiras, destinadas a um lugar distante.
Todas as tardes, escrevo saudosas cartas, poemas, e bilhetes, escondo-as em envolopes que só possuem remetente, e espero, inócua do desprezo humano, a mísera resposta.
Todas as tardes, quando a solidão dá lugar ao descontente, descrevo o amor cético dos poetas, o romantismo agudo dos patéticos, a vitalidade erma dos artístas.
Todas as tardes, enquanto o tempo adentra os limites sol, vejo o rascunho sucinto da cidade, enquadrado: da janela, o mundo inteiro é menor que a tua imagem.
Todas as tardes, na hora exata em que os pássaros despedem-se, deitada sobre o leito fascinante, jamais me separo da lembrança, e prossigo imersa em emoções (recíprocas?) .

- Eu quero o reVERSO uma única vez.

Não Matarás: Crítica e Impressão

2005-03-03T11:08:00.000-08:00

Não Matarás, título advindo da esdrúxula tradução do exato: "Uma pequena história sobre um assassinato", é, sem dúvidas, um dos mais nuviosos filmes de Kieslowski. Sua abertura impressiona-nos através de uma fotografia repleta de cores obscuras, e um panorama melancólico.
Em seu decorrer, seguem-se díalogos que poder-se-iam qualificar de "quase incompletos", levando-nos a adentrar em uma Polônia erma, em que seus habitantes estariam imersos em solidão.
Uma das principais caracteristicas do filme é a apresentação do espaço e do tempo através de movimentos elípticos - estilo narrativo também mostrado no filme Amores Brutos, por exemplo- a vida do motorista de táxi, do jovem, e do advogado colocadas não em paralelo, mas em posições perpendiculares, encontrando-se em um único ponto ou razão.
Os encontros dão-se de maneira ivoluntaria, a fim de enfatizar a impotência dos seres diante das consequencias a que todo um sistema nos sobrepuja, e não apenas ante aos acontecimentos.
O filme compõe através de exposições não tão subjetivas, o questionamento quase existencialista acerca da pena de morte. Kieslowski apresenta uma tentativa feliz de tornar a narrativa de estilo descritivo não psicológico, ou seja, não se trata de um enredo de caráter onisciente.
É natural que o abatimento do filme adentre em nós deixando uma impressão de ordem plangente, e que em grande parte das vezes encaminhamos a discussão sobre as idéias apresentadas por um âmbito de essência individual. ; contudo, é preciso perceber-se a importância do contexto comum, das leis e do Estado que unem os três personagens.
A atitude crítica de Kieslowski revela-se através do fato de não conhecermos as motivações - de modo objetivo- que teriam levado o rapaz a cometer o crime; entretanto, é exposto de forma clara o "pretexto" pelo qual a lei está fundamentada: eis o questionamento sobre as estruturas morais sociais.
Do alto de uma ponte, sobre uma estrada, o jovem rola uma pedra vagarosamente, e esta cai sobre alguns dos carros que passam em alta velocidade: a quem o acaso teria ferido? Injustamente? O rapaz é fruto de uma composição ideológica cencurável, ou está mergulhado em um estado único de iniquidade? Estas são conclusões, peculiares, que cabem ao espectador.

Sobre as discussões na PUCantina:

2005-02-26T18:42:00.000-08:00

Há quem, em toda limitada racionalidade, veja à literatura como uma espécie de irrealidade feliz. Entretanto, ao conversar com meus partners das letras exatamente sobre nossas posições apaixonadas diante desta vertente artística, um rapaz (quase francês rs :) concluiu a discussão com a seguinte citação de Bernardo Soares (heterônimo de Fernando Pessoa):
"Não há vida senão no interior da literatura".
O termo realidade é precedido por "Res", do latim, que denomina "coisa".
De fato, a literatura é proporcional às representações ficcionais, o que, sem dúvidas, não é sinônimo de irrealidade. O texto literário é imagético e figural, mas trata exatamente da Realidade, ou mais precisamente, do Universo das Coisas, e proporciona ao leitor um modo diferente e não palpável de interpretar/perceber as Coisas/Ralidades. Trata-se de um mundo Real, não o mundo como o conhecemos, mas um outro: um outro mundo capaz de contribuir para a configuração dos mundos e das realidades que conhecemos, pois é inserido em nós através de expressões e impressões que o Palpável nem sempre nos oferece.

Temor

2005-02-19T16:46:00.000-08:00

O que será
Quando partires imprevisto
Sem notares o choro contido
O que será
Quando a dor invadir nosso abrigo,
E minha morada não for o teu corpo
O que será
Quando não puder presumir teu olhar
Sem a voz, indecorosa, a sussurrar
[em mim].
O que será
Quando esqueceres o que prometestes
[em silêncio]
E teus beijos não alcançarem os meus seios
O que será
Quando as mãos não se segurarem na escuridão
Sem pernas entrelaçadas entre os lençóis
O que será
Quando as palavras forem insurgentes
E disserem o que eu não suportaria
O que será
Quando as flores, usurpadas, murcharem,
Sem o calor e a luz das tuas meninas.
O que será
Quando não me amares mais,
E o meu canto prosseguir sozinho...

Riso:

2005-02-17T19:15:00.000-08:00

Hipocrisia ou fuga?

More Than Words

2005-02-06T20:29:00.000-08:00

Palavras são punhais. Silencia-las é evitar a morte das relações.

Verde e Amarelo

2005-01-28T19:35:00.000-08:00

Olhai para o que fizeram com tua riqueza,
Hoje o samba saiu e não voltou,
Vejo apenas entrar pela porta a fugacidade da beleza,
Daqueles que te submetem a ser a pátria mãe do filho cujo sonho de justiça voou...

Tua bandeira não nos trás a ordem e o progresso,
A política é o teu folclore,
Brincais de ser nação soberana,
E o teu constante carnaval, (terra adorada?), a muitos engana.

E no forte grito de vossa independência,
Ergueu-se a voz que falou: democracia!
E se hoje em teus saberes ainda há arte,
Vossa república é mais grandiosa que Shakespeare.

Venderam tua língua brasileira por alguns dólares,
Comerciaram, tua cultura, a dignidade que vivia.
Doaram, tu oh povo, ao império soberano,
Enquanto, conformado, vós dormias...

Os teus movimentos hoje são sandices,
Já não vejo a união pelas ruas,
Já não ouço a tua voz,
Já não percebo o combate sendo travado,
O coração, calado, já não bate por vós, (pátria amada?)

Sinto saudades do calor do sorriso de uma criança,
Sinto saudades do ardor da luta, e no olhar a esperança,
Sinto saudades do sabor da cerveja e a beleza da dança,
Sinto saudades da vontade de um povo que trabalha por equidade, e não descansa...

Onde estão os teus revolucionários?Onde estão os exilados por amor a ti?

A tua aurora amanhece azul e vermelha,
Colorindo a bandeira que já não é verde e amarela,
E se em tuas estrelas há agora menos brilho,
Saibas não foi falta de amor,
Mas falta de brio!

Eis o que há em mim

2005-01-25T13:04:00.000-08:00

Há apenas um mar de tristeza,
Há uma brisa tênue e fastidiosa,
Há um vácuo sagaz que importuna-me,
Há uma voz silenciosa...
Eis o que há em mim.

Há um odor peculiar,
Há uma lembrança usurpada,
Há uma vida errante,
Uma sobrevivência mentirosa...
Eis o que há em mim.

Há uma solidão embriagada,
Há um olhar que a morte oculta,
Há palavras e opróbrios,
Um arrepio sombrio...
Eis o que há em mim.

Há uma orgia de receios,
Há um sorriso irascível,
Há um sentido patético,
Um pensamento lendário...
Eis o que há em mim.

Há uma euforia que argumenta,
Há uma alegria inexistente,
Há um olhar que a piedade clama,
Uma mágoa transgredida pela dor...
Eis o que há em mim.

Há um cansaço do ócio,
Há filosofias inúteis,
Há uma busca monótona,
O desprezo que sinto...
Eis o que há em mim.

Há um medo delinquente,
Há um prazer sarcástico,
Há uma pratica infeliz,
O desejo não saciado...
Eis o que há em mim.

Há uma propensão ao pecado,
Há o tempo que carrega o fardo,
Há uma verossímil ilusão.
Eis o que há em mim:
O amor que causa enfado.
-------------------------------

" (...) São tantas marcas que já fazem parte do que eu sou agora, mas ainda sei me virar..."
resta-me aprender a fazer isso sozinha...
Dias de grande ausência se aproximam. Não me enganarei. Não mais.

sonambulismo

2005-01-23T15:26:00.000-08:00

Acho linda a madrugada da cidade,
O barulho do carro se expandindo no silêncio,
A luz da insônia acendendo na escuridão da fadiga,
Dos cansados pelo dia
Que amanheceu para todos,
Mas trouxe luz para alguns.

- Pensamentos perdidos no papel, por volta das 2:43 AM.

* Para quem tem insônia, 200 mil livros, filmes e CD's. Para quem tem sono, um café*

__ mudando de assunto__
... eu queria um pão de queijo...

Aborto

2005-01-10T18:15:00.000-08:00

Dói
Dói uma dor irresoluta,
Uma dor fenecida,
Céptica;
Dói uma dor angustiante,
Pungente,
Endógena.
Dói
Dói uma dor de parto
Uma dor de fardo
Uma dor seva.
Dói uma dor satírica,
Uma dor que abriga
Cicerones vivos
Que não nascerão.
Dói
Dói uma dor sentida,
e
Incompreendida
Pelos homens.
Dói a dor
Que corrói a existência
E abriga a partida.
Dói uma dor de desacerto
Que aperta nosso peito
Num antônimo de abraço.
Dói o vermelho que esvai
Pela orla de nossos vestidos
Corrompendo nossos sonhos
Enchendo-nos de dolo.
O céu é logo?
O Orco sim,
Porque assim dói
Dói a dor de quem não crê no pecado
E transgride.
Dói a maternidade adulterada
Dói a luz duvidosa
Do trem com o qual colidiremos
Ao fim do túnel.
A vida inerte,
A paz do nunca,
A intensidade do mais.
Dói
Dói funda e difusa
Uma dor de descaso.
Dói a dor das mãos
que seguram-se sozinhas,
Dói a dor da sobrevivência
Qual?
Breve.
Dói a dor da escuridão perdida,
Do adeus a quem não veio,
Embora fosse ansiado todo tempo,
Dói a dor do desafeto,
De repente,
O feto sou eu,
Toda eu,
Entretanto, não cresço.
Diante das testemunhas oculares:
Um crime.
Dói,
Dói porque usurpa-se liberdade
De outras vindas,
Inócuas.
Dói porque outras escolhas não cabem,
Não sabem,
Não mentem,
Mas sentem,
A dor que dói
Tudo que há de mais dolente,
e
Terrível.
Dói a dor do estar
No que se desapoia
Dói a dor da morte,
E da saída,
Sem saída,
Sem começo.
Dói a dor da meia- luz
Da meia verdade
Da meia biografia
Adiada.
Dói,
Porque a dor agora,
É tudo o que a aurora do futuro tem a nos dizer.

Sobre um crime e o castigo:
"Eu grávida, tal qual Macabéa: o futuro coube em meu ventre; entretanto, o amanhã anuncia a desordem. Certamente não há nada de mais temível e horrível a acontecer: o aborto dos sonhos.
Peço-vos, não me condenem, seres impérvios. Ao final do arco íris, não se encontra ouro, ou fortuna, há só um descolorido, descontente, demente, e umbrífero... Há a Sombra que enlaça-me no abandono de mim em qualquer lugar".

Meus versos: um esconderijo de mim, em mim.

Dúvida eu
Eu dúvida
Só
Só duvida
Dúvida só
Só eu
Eu só
Só
Dúvida
Eu
Mais
Um
Em
Mim
Nós
Sós
Dois.
Dois um
Um dois
três
?

Meus versos: um esconderijo de mim, em mim.

Evadir-se : ser poeta.

Fuga
Palavra
Poema
Falante
Foge
Potente
Parente
Fascinante
Faca
Foice
Pedra
Pão
Finco
Fácil
Pai
Patrão
Fera
Fere
Pela
Pedra
Faca
Finco
Fascinante
Fuga
Parente
Pai
Falante
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Livros, livros, livros...

2005-01-09T08:00:00.000-08:00

A obra em recomendação, hoje, é "As cidades invisíveis" de Italo Calvino.

Um romance em que a ficção se alimenta da imaginação do leitor.

Nos proporciona uma reflexão não superficial de nossa identidade no mundo.

Marco Polo precisa descrever para o conquistador Kublai Khan pormenores de seu intinerário.

"Jamais se deve confundir uma cidade com o discurso que a descreve"- afirma o personagem.

Porém, nos confundimos, todos, nessa leitura admiravel, e nos perdemos entre as cidades e a capacidade extraordinaria de descrição, do autor. Adentramos um mundo fantástico, e degustamos os diálogos tenros, que poderiam, sem dúvida, tornar-se o pontapé inicial de inúmeras discussões filosóficas e literárias.

As cidades imaginárias têm nomes de mulheres. "Pólis" em desconhecimento de sua história.

Enfim, é um livro que nos estimula: uma poesia inteira feita prosa.

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--- mudando de assunto---

Medo. Saio devagar, imperceptível. A luz está acesa em toda parte, mas a Sombra, perfeita, é sobreposta em meus olhos, e cega o que eu já não podia ver.
E se o mundo caminha para o caos? E se fossemos, nós mesmos, a balbúrdia?
Era um sonho? Trocado?
Todas as palavras me invadiam, e ainda assim eu era vazia. Um ramalhete de flores desbotadas, e em um único beijo, tudo desbotara: a vida, a rua, e o sol.
Nossos dias: filme. Vão girando, girando, girando.
Julgo-me amada, danço ao som dos bandolins, dos violões, e também das flautas: doces.
De repente, sou todas as outras de sua vida.

de repente,

2005-01-08T18:36:00.000-08:00

odeio rosas.

campanha

2005-01-04T09:27:00.000-08:00

NÃO Ser sujeito. NÃO Ser alguém. NÃO Ser esperado. NÃO Ser politicamente correto. NÃO ser ético. NÃO Ser modal. NÃO Ser adequado. NÃO Ser deveras seguidor dos valores judaico-cristãos. NÃO Ser patético. NÃO Ser moral. NÃO Ser piegas. NÃO Ser equilibrado. NÃO Ser da tribo. NÃO Ser burguês. NÃO Ser familiar. NÃO Ser proprietário. NÃO Ser “vestibularmente” inteligente. NÃO Ser humano. NÃO Ser. Simplesmente porque não necessitamos. Ah, essa nossa subordinação aos resquícios da cultura grega... Entre esses entulhos todos, restou-nos uma obsessão pelo verbo “ser”. Então pensei, conseguiria eu não dize-lo em todo um dia, ou ao menos em todo um texto? Por instantes esquecer de toda essa subjetividade de “ser”, e apenas estar, apenas pensar, apenas correr, encontrar? Não quero ser, não hoje. Esse verbo persegue, torna endógeno demais o que deveria estar a mostra de todos. Por quê não ter? Por quê não fazer? Ser não, não quero ser. Esqueçam o verbo ser. Nada é, não hoje. Não às metáforas. Não às definições. O quê me faz pensar que aquilo é isto, ou isto é aquilo? Quero um não a essa seqüência de sujeito, verbo, predicado, objeto. A seqüência decorrente do verbo ser, decorrente do que é. A lógica que nos leva em colisão ao caos, ainda que sendo lógica. Se por instantes não fossemos simplesmente, o que “seriamos”? Estaríamos? Concluiríamos? Mudaríamos? Se não fossemos, mudaríamos sim. Transformaríamos essa nossa velha mania de querer ser deveras estável, deveras aceito por aquilo que nem mesmo concordamos. Sistema mentecapto. Libertemo-nos da precisão do ser.

Por um 2005 dotado de sentidos...

2004-12-26T13:32:00.000-08:00

Compensação

Tanto quanto nossas metamorficas imagens refletidas no espelho
Tanto quanto as saudades que nos fazem cair de joelhos
Tanto quanto as palavras que não fizeram a diferença
Tanto quanto a falta que nos fará a juventude
Tanto quanto o "eu te amo" em que não houve atitude

Todos os sonhos serão realidade
Todas as vidas serão insanas
E a insanidade será o amor

Tanto quanto as ideias que foram mudadas
Tanto quanto os ideais que refletem nostalgia
Tanto quanto os pensamentos que duram segundos
Tanto quanto a eternidade dos amores infundados
Tanto quanto uma mente confusa e errante

Todos os medos serão afastados
Todas as vaidades serão refutadas
E a alegria será indizivel.

Tanto quanto a tristeza das frases não ditas
Tanto quanto os abraços não dados aos amigos
Tanto quando os companheiros que foram perdidos
Tanto quanto a voz que negou o conselho
Tanto quando o olhar que não viu o sentido
Tanto quanto o orgulho que negou o abrigo

Todos os holocaustos serão apaziguados
Todas as guerras serao combatidas
E a riqueza será a emoção

Tanto quanto os poetas não são enxergados
Tanto quanto as crianças já não tem brincado
Tanto quanto a insonia já não tem dormido
Tanto quanto a luta já não tem sido meta
Tanto quanto os juizos condenantes e imprecisos
Tanto quanto o sistema excludente e impacivo

Todo sangue derramado será justificado
A vida será compensação
Não por orações, nem abstrações,
Mas porque acredita-se que ainda há motivos.

Lilás

2004-12-21T08:38:00.000-08:00

A tensão corroía seu corpo, partia de sua nuca, percorria todos os seus músculos num estalo constante. Sentiu um perfume - odor de sândalo- e com as mãos acariciou os seios, e depois o diafragma - respirou. E ao respirar, não esteve aliviada. Enquanto todos desejavam as cores, ela apenas possuía o lilás. O lilás invadia seus olhos e seus lábios, todas as fotos e os fatos, os móveis, a rua. Era ela toda lilás. Entendeu. Não eram os outros. Não havia culpados, mas ignorados. O mundo era uma metástase tamanha, e ela ria; Ria, e sorria, e gargalhava desesperadamente da incompreensão de todos. Apenas ela podia ver. Lembrou-se da canção que dizia: "o mundo é um quadrado que não gira". E a Terra também tornou-se lilás, e a sua alegria: emudeceu.

Sem inspiração

2004-12-20T13:53:00.000-08:00

Ele roubou todas as minhas palavras. Não clamarei que as devolva. Que as leve todas, pois não há sentido em escrever. Não há o que me faça ver graça, se a vida não disfarça seu desejo em ver-me triste.

desespero

2004-12-19T15:46:00.000-08:00

Eu penso o tempo todo no que fazer, mesmo que não haja nada a se fazer.

2004

2004-12-14T09:16:00.000-08:00

As janelas da casa estão fechadas a fim de conter o barulho que vem de fora. Estudando inglês, pouco concentrada, tento me lembrar com o que sonhei na última noite, entretanto, penso que o mês de dezembro chegou, ainda que contra todas as possibilidades. É tempo de natal, de despedida, de rever a vida e tantos outros clichês em que não creio.
O tempo parece ter se tornado estático, desconsideravel, nada mudou ao mesmo tempo em que tudo me parece tão diferente do que eu esperava: desespero-me. De onde vem as ilusões?
Ontem estávamos todos sentados ao vento, sorrindo.
Amanhã não haverá perspectivas, nem sorrisos; e a gente tenta imaginar a vida daqui há dez anos.
As pessoas estão perdidas, por toda a parte. Paredes e grades as aprisionam. O céu prossegue azul sem que ninguém o note. O dia amanhece por hábito, o sol ilumina por costume. Eu vejo as pessoas correndo em volta de si mesmas, ao redor de utopias. Ao se cansarem, se possuem sorte, deitam-se em suas camas, e falam de amor. Acordam em horas iguais, caminham os mesmos caminhos, repetem as mesmas palavras, assistem aos mesmos programas de televisão, leêm os mesmos jornais. Às nove assistem à novela das8. Acreditam na mediocridade, aceitam o anódino a que são submetidos. E no fim dos dias, lamentam a vida inutil dos seus.
Para quê canções?
Desligo meu rádio como se ao sobrar silêncio, não fossem me faltar direções;
ou
uma palavra, um corte,
uma espada, o norte,
a vida estreita, imperfeita,
o tempo, um tempo, mais um,
o conto sem ponto, nem vírgula,
um poeta sem estilo, faminto,
os glóbulos vermelhos em branco,
um gongo vibrando em pranto,
a mulher gorjeando feito ave,
sempre-viva, sem-vergonha, e sabida,
pervertida: perjura,
permanece e permuta,
quem voga?
A barca é grande,
o vento garante,
um percurso picante, pícaro, picareta,
em pique,
quem segue?
Um ladrão lacrimogêneo: Estado.
Um lagalhé lânguido: O Surdo.
Um latino americano: O Mudo.
As flores do mal exalam seu perfume.

Por favor,
não me falem de amor,
nem dos natais de antanho,
o bom velhinho, fanho, não vem,
o menino messias se foi,
as luzes acesas das árvores
não detém a noite que recai sobre todos,
nem amanhece as convenções hipócritas.

Embriague (-se)
Viaje (-se)
Anime (-se)
Iluda (-se)
Um ano depois, sente-se, e faça os mesmos planos.

Determinismo das Verdades

2004-12-05T15:15:00.000-08:00

Assim como para Hegel e Marx não era coerente falar de “uma liberdade absoluta nem em uma negação absoluta da liberdade”, não há como se pensar em uma verdade absoluta nem em uma negação absoluta da verdade.
No decorrer da história, modificaram-se as concepções de moral e assim mudaram também as definições do que é verdadeiro e do que é falso: “a verdade teocentrica da Idade Média não é a realidade antropocêntrica contemporânea”.
Seria superficial tratar da questão “verdade versus mentira” vinculando-a apenas a um contexto individual e subjetivo, embora analisa-la desta forma também seja uma necessidade. Afinal, as verdades e as mentiras estão intimamente ligadas à formação do caráter familiar, à moral, à história e ao contexto econômico e social de uma época.
Sendo assim, torna-se possível afirmar que as idéias infundidas nas pessoas como verdades incondicionais, a manipulação das informações, ocorre não somente por conveniências peculiares, mas também pela força persuasiva opressora sobre os oprimidos: por que se aceitou durante tanto tempo a opressão feudal da sociedade estamental sobre a burguesia? Teria sido apenas pela conveniência nobre e clerical ou também pelo não questionamento da burguesia sobre suas necessidades?
Ao final da Revolução Francesa, com toda influencia Iluminista que recebeu, pudemos observar que a modificação do pensamento moral, político e social trouxe à luz da sociedade contemporânea, novas definições sobre verdades e mentiras: a lei deve passar a ser a expressão da vontade geral, a livre comunicação de pensamento e a opinião passam a ser um direito do homem dando livre acesso às verdades individuais; o poder monárquico e papal já não deveriam representar a verdade e realidade da burguesia francesa. Assim funciona também em nosso cotidiano. As necessidades criam novas verdades.
Pode-se dizer da forma determinista de Taine que não somente o homem, mas as verdades são produtos do meio, da raça e do momento. As omissões e as “inverdades” cometidas diariamente por mais banais que pareçam, estarão sempre unidas a um contexto histórico e a uma formação ética, não podendo jamais serem consideradas apenas questão de conveniência.

Lembra desse Helô?

Inocência

2004-12-04T19:58:00.000-08:00

Pudesse eu falar-te aos ouvidos,
Murmurando cantar-te o quê sinto,
Mostrar-lhe o desejo de doar a vida,
E ao olhar-te, celebrar em poesia.

Pudesse eu carregar-te os fardos,
Ocultar em mim teus sofrimentos,
Edificar teus sonhos, curar-te as feridas,
Ser tua luz em noites sombrias.

Pudesse eu fazer-te feliz,
Dar-te a paz delgada que faz-me sentir,
Conceder-lhe carinhos, acalentar-te,
Ser tua cabana, e abrigar-te.

Pudesse eu presumir teu silêncio,
Unir num beijo tua alma à minha,
Luzir Deus sobre teus passos,
Levar teus enfados, e doar-lhe sorrisos.

Pudesse eu segurar tuas mãos,
Caminhar contigo incessantemente,
Entregar-te a vida, e dizer-te
Que amo-te, simplesmente.

Para quem não sabe, eu sou romântica, embora decadente.

Residência

2004-12-03T16:27:00.000-08:00

Construí uma casa estranha
Em que havia
Infância,
Instância,
Casca de banana espalhada pelo chão,
Shampoo de marcujá,
Beijo na boca,
Pinceladas de alecrim,
Filme do Almodóvar na Tv,
Cortina de fumaça,
Sorvete de vinho branco e suave,
Revista de poesia,
Luzes de salão.

Construí uma casa estranha
Em que havia
Fotos de gente morta,
Acompanhando gente viva,
Telas de carvão,
Esboçando uma vanguarda retrógrada,
Rascunhos de cartas sentimentais em gavetas fétidas,
Lustres de idéias raras,
Tapetes de realidade,
Uma cama confortável,
Onde só cabem 2.

Construí uma casa estranha
Em que havia
Sonho... De padaria;
Livro de Flaubert;
E literatura de banheiro;
Família;
Música romântica de violão velho;
Marisa Monte no rádio chiado da cozinha;
Elton John para as visitas;
Espelho, maquiagem,
Máquina de escrever,
Moveis de vime,
Almofadas no chão,
Um coração lançado ao vento,
Batendo lento,
Contra as possibilidades do tempo,
E do amor.

Construí uma casa estranha
Em que havia
Paredes pintadas com um sangue idealista,
A sala um tanto cosmopolita,
Podia abrigar o mundo,
Sem compreender a própria decoração...
Um palco enorme em que se interpretam os dias,
Crianças percorrendo o quintal,
Fantasmas balançando nas cadeiras,
Aprisionados nas cadeias de si mesmos.

Construí uma casa estranha
Em que havia
A rosa vermelha, aberta, e total,
O estrangeiro que lembro a todo tempo,
Invadindo clandestinamente a vila,
O município,
O estado,
Tudo o que vivo.
Vem, e senta à minha mesa,
Olha-me nos olhos como quem ama,
Espero-o toda semana,
Sem ter a certeza de que volte...

Construí uma casa estranha
Em que havia
Entre teias de aranha ,
Casulos de borboleta,
Cheiro de eucalipto,
E de chuva na terra,
Amigos fazendo churrasco,
Samba e rock and roll,
Cinema no sótão,
Festa no terraço,
Suco de laranja,
Abacaxi e limão.

Construí uma casa estranha
Em que havia
Na cidade grande,
Todos os ares do campo,
Ares do oceano, e todos os ares,
Era a vida passando inteira sob meus olhos,
Como a velha rabugenta e sozinha da biblioteca,
Cheirando à laranja descascada depois do almoço,
À procura do que jamais encontraria,
Também as bailarinas, ensaiando sua Copélia,
Ravel compondo seu Allegro mais perfeito,
Tudo perfeito,
Sem que a perfeição existisse.

Eu resido em pensamentos erguidos em bairros periféricos, distantes do centro e da importância dos valores seguidos... Minhas ruas são desertas, não há transito, senão em dias de chuva e lágrimas. Não há barulho, nem entulho. As crianças ainda passeiam nas praças com seus pais, onde vivo. Por quê fiz um poema, se quase ninguém o leria? Por quê insisto em dizer quando o que digo pouco importa a quem ouve? Sou tamanha, e estranha, e também tudo o que construo, e vivo... A minha população encontra-se entorpecida, sem que eu precise legalizar as flores da Tailândia. Os casais ainda fazem amor, e nas travessas, em muros escuros, há declarações. As moças esperam bilhetes e flores, e as mães casamentos suntuosos. Estão todos envoltos em razões de cristal. E o que escrevo é um maremoto de incertezas me tomando certamente, transbordando minha alma até que eu não a possa guardar...

Numa manhã qualquer...

2004-12-01T17:33:00.000-08:00

Acordam, vêem o sol nascendo, e ao longe, logo atrás da janelinha de vidro, alguém percebe a mãe observando o filho, escondida, orgulhosa de o ver saindo para trabalhar. O café forte e doce, o pão endurecido e velho de ontem aquecido com manteiga na chapa de ferro. Come, senão vai esfriar! Não esquece a conta para pagar em cima da mesa...
O ponto de parada está cheio de gente rechonchuda e esguia; Feia ou airosa... Gente: com anseio de ser considerável, e esquecer que é mais um. Só? “Só por serem apenas”. Só por serem todos sozinhos. Iguais em estarem diferentes. Entretanto, nada além de mortais. É, acho que vai chover... No Jornal Nacional deu que a chuva vem no sábado. Hoje ainda é quarta feira... Fadiga.
O pai e a mãe brigaram ontem.
A menina está grávida aos 13 anos.
A criança vai para escola.
O bebê já está na creche.
O caminhão de lixo passou.
O carro é a álcool. Não pega.
O irmão dela está fazendo faculdade. Uma beleza... Lembra até o samba do Martinho da Vila... Quanto custa para poder responder: “escolaridade? Superior”.
Ah, esse ônibus que não passa.
Contaram para o fulano que o marido dela tem outras.
A mocinha tinha o cabelo enrolado, porém, faz chapinha todo dia.
As nuvens estão bonitas. Algodões enfeitados com o reflexo do sol. E vem uma dor fininha, que nem agulha, incomodando ao perguntar: a vida é o quê? Acabam –se assim, os sonhos?
A velha caduca morreu atropelada, na frente de todos, enquanto os fantoches de Deus iniciavam o dia.

Contra-senso

2004-11-14T09:52:00.000-08:00

Contra-senso

Vem a armada abstrusa do mal falando tão claramente, sem compreender por quê não foi ainda repelida pela ira dos anjos.
Vem o suicida esquivando-se faltoso, sem compreender quem lhe roubou sua alegria.
Vem a namorada da patuscada triste, sem compreender como se tornara erma.
Vem a especiaria barateada pelo tempo, sem compreender a dialética dos valores.
Vem a rosa-dos-ventos entre as rotas do perdido, sem compreender as direções ou o sentido.
Vem o rico réu libertado pelo injusto, sem compreender por qual vereda caminha a inteireza.
Vem a inópia pernoitar sob a fartura, sem compreender a persistência sem razão.
Vem o sonho bufão acariciando a poesia, sem compreender a insensatez da lábil vida.
Vem o discernimento absoluto e sarcástico, sem compreender por quê aponta o conformismo.
Vem a languidez da fome submetida ao destino, sem compreender por onde cursam os culpados.
Vem a acusação censurando o corrupto, sem compreender o quê deveras adultera.
Vem a utopia admoestando o Estado, sem compreender como se modifica o indumento.
Vem a esperança sob o escárnio do fundamento, sem compreender a hemeroteca que se forma.
Vem a consonância com os impérvios abortando o futuro, sem compreender por quê a morte nasce agora de seu ventre.

Mudança de endereço... Nada mais!

2004-10-31T01:36:00.000-08:00

MINHA (POUCO IMPORTANTE) OPINIÃO...
Hoje, mais tarde,meus pais votarão em São Paulo. Eles vão tucanar tudo, SERRA na cabeça. Antigamente eu criticaria, mas qual a opção? Há muito estou alienadamente anulada da política. Não sei o que argumentar, entretanto, o pouco que tenho observado me permite concluir que o PT não é exatamente o que espero para exercer o governo no Estado Brasileiro. Lula é mero figurante nesse teatro protagonizado por mídia, Ministério da Fazenda, e divergências partidárias. Quanto aos municípios, São Bernardo, onde voto, Vicentinho era o candidato menos preparado para exercer o cargo de prefeito. Há anos acompanho seu trabalho sindicalista, portanto, posso afirmar que talento sindical não lhe falta. Porém, preparação e entendimento da política atual não se conquista fazendo propagandas da Uniban. Organizar um movimento na porta da VW é bem diferente de governar uma cidade. O que esperar de Marta? Mais um céu no meio do inferno? Fique claro: este não é um apoio à candidatura de Serra. Eu não estou tucanando nada. Essa é só uma reflexão de até que ponto o Pt deixa de possuir atitude partidária e passa a ser mero acionário sindicalista. O que contribui, claramente, para que o brasileiro não se importe com o que hipocritamente chamamos de democracia. "Daímon", etmologicamente, vem de "distribuir". Deste termo procedem Demonio, e Democracia. Essas palavras tornaram-se perpendiculares em algum ponto histórico. Daímon sendo uma divindade, oposta, entretanto, sem deixar de o ser, tem a função de distribuir o bem, ou o mal. Encontro aí a motivação do paradoxo que vem tomando nosso "hoje em dia" político.

ESTOU LEVE...
Continua escuro. E as coisas continuam mudadas. Não é que hoje me falte alguma poesia, mas as palavras percorrem meu corpo e se perdem. Estou com sono, como estive todo o dia. Entretanto, agora que cheguei em casa, e não me falta nada - exceto Ele - não tenho sono, ou fome, ou dor. Cansaço. E descobri que dormir acompanhado é bem melhor que dormir sozinho. Pena que algumas regras devem ser cumpridas quando não se é independente. Será que Ele prestou atenção quando eu usei a palavra "perfeito"? Eu nem sei bem o que é perfeição... Talvez isso me soe agora mais como um sentido de "completude". A itimidade permite, aos poucos, que as pessoas sintam-se completas, mesmo enquanto dormem. Comigo é mais ou menos assim... Por razões pessoais, eu continuo sendo Loreley, e aqui, somente aqui, Ele será Ulisses. Ficamos suspensos no espaço. E não somos, e talvez jamais seremos 2. Nada impede que sejamos 1+1.

NESSE FIM DE SEMANA...
Assisti a um filme no vão livre do Masp; O detalhe importante é que não sei o nome. Mas enfim, o idioma era fracês. O filme era matalinguistico: o cinema retratando o cinema. Interessante. E mais ainda porque mesmo não sendo de todo conforto assisti-lo sentada no chão, embaixo do museu de artes de são paulo, as pessoas ao redor são completamente diferentes. Nenhuma delas está vestida com roupas de Surf, nem vestem camisetas escrito "Qualquer merda Beach". O que as diferencia de nós, é que nenhuma delas lê "Diario do Grande ABC", não frequentam o Estancia, nunca foram ao RockBar. Penso, seriamente, em pedir meu visto de permanência neste "outro país" que é a avenida Paulista. Depois, comi numa pizzaria foda na Augusta; não sei descrever bem o lugar, é pequeno, aconchegante, as pessoas sentam-se na mesma mesa (comprida, de madeira, estilo aquelas de refeitório). Geralmente toca boa música no ambiente. A pizza de palmito é bem melhor que a de tomate seco, porém a unanimidade é a de chocolate

Meu dia de trabalho foi cansativo. Dias redondos, como chamamos lá (5, 10, 15, 20, 25, 30) são bem difíceis quando se trabalha em um departamento de credito.Meu horário é até as 17. Eu saí as 19:30. Complexo. Nâo é a toa que estava com muito sono.

PRESENT CONTINUOUS...
Estou lendo Goethe aos poucos. Wherter foi feito para se ler um capítulo ao dia. É magnífico. O Romantismo expondo seu lado mais subjetivo. Não é um livro de razão, é um livro de alma. Por isso, deve-se o ler em dias de inspiraçao. E esses não são todos, infelizmente... Estou revisando meus estudos sobre "etica e moral", para poder auxiliar a Claudinha lá do trampo com aulas particulares. Estudar filosofia é algo que me motiva muito.

A DIFERENÇA...
Eu vi um homem, na calçada da Augusta, vestido de palhaço, tocando Sax. Aqui na Praça Lauro Gomes, tudo que se encontra é crente querendo te converter, forró, e churrasco de gato. Lá a feira Hippie é diferente, e não vende camiseta do Charlie Brow. Vende camiseta "THE STROKES", e de crítica política. Voltarei para comprar a que estampava uma identidade "Iludido da Silva", Naturalidade: DOGVILLE. Estado: Capitalista.

No mais, tudo que posso dizer é que estou com fome.

A mudança de endereço foi apenas para evitar os problemas sempre constantes do weblogger. O objetivo do blog é o mesmo. Não o cadastrei como "aldeia literaria" porque o blogspot não aceitou.

Não é fácil não pensar em você.